Жить в режиме: ну, наконец-то стих
голос поющий с утра о любви и боли.
Всё, что тебе никогда не произнести,
тлеет в черновиках, дневниках, ладонях.
Людям твердить «отпусти, отпусти, отпусти» —
ждать, что догонят.
Носишь белое, так виднее кажутся раны -
кровь рисует немного влево цветок тоски.
Ты влюбляешься глупо, нелепо, рано,
под вуалью прячешь слёзы и синяки,
под тончайшим тюлем рубцы и шрамы.
Всё это — пустяки.