И зачем, расскажи, эти крики, сплетни, погони, уколы,
если я, как и прежде, с тобой словно свежий покойник:
замираю, мертвею, бледнею, трясусь и давлюсь глаголом.
Всё что не убивает нас, не даёт нам пожить спокойно.
Наша жизнь - интермедия в чьей-то шикарной опере.
Так легко говорить это «наша», когда ты не слышишь.
Мы любовь потеряли, забыли, продали, пропили,
стали легче, почти что воздухом, жаль не выше.
Раньше ты предлагал мне Kent, теперь Беломор —
это лучше всего отражает твоё ко мне отношение.
Я бы плакала, билась в истерике, несла всякий вздор,
но я бросила плакать, курить, очередного гения.
И зачем, расскажи, ты мне кажешься символом, властью, гимном?
Ведь не быть для тебя послушной, красивой, любой.
Всё что мучает нас, терзает и никак не даёт погибнуть —
это наша прекрасная боль, бессердечная, как любовь.