Мы не будем спорить, кто кого перерос и чей будет наш сервиз,
поцелуи вязкие, как хурма, забываются, не сезон.
Мы не чувствуем вкуса, не видим цвета, молоко, белый лист,
это в первую очередь пустота, очищение, горизонт.
Кровь с молоком заказывай в каждом местном баре,
молоко обезжиренное, кровь, конечно, моя. Пополам.
До любви все красивые, после — уже никто, даже твари,
вроде меня. Научилась читать по жестам твоим и губам.
Если честно, я понимаю, что это ты меня перерос,
научился меня любить, я тебя не умею, ты мудрей.
У таких, как я, нет улыбки, только чай и тревожный невроз.
Нелюбимые дочери рожают себе нелюбимых детей.