У меня вместо сердца блядское ничего, состоящее из опозданий и утра,
бесконечного бега по кругу и пудры в боковом кармане. В стремлении быть живой
забываются правила стихосложения. Листья шуршат под ногами как сплетницы.
Только дойти бы мне до последней лестницы, пару ступеней и дома. Обман зрения.
Мотивы и строчки не пробираются вглубь, не оставляют теперь во мне червоточин,
как в яблоках красных, будто им надавали пощёчин последних осенних. Торговец совсем не глуп.
Мама просит ходить и сидеть не сутулясь, для меня сейчас достижение просто ходить.
Осеннее солнце в глаза продолжает светить, на меня надвигаются люди-тени и пули.
Мне любить бы того, кто далеко, того, кто знает, что ангелы на земле в штатском.
Во мне всегда было что-то блядское, на сегодняшний день это блядское ничего.