Осень играет за окнами свой предпоследний блюз.
Он играет на нервах, приходит домой налегке.
Она поднимает глаза и руки, шепчет: «Сдаюсь»,
Тает прозрачной бабочкой в тёплой родной руке.
Тает последней каплей на грязном забытом окне,
В «любит — не любит» уже наигралась — хватит.
Она либо мертва, либо под кайфом, либо во вне,
Либо (последний вариант) — в его (очень мягкой) кровати.
Он, развёрнутый к ней спиной, начинает считать: «три»,
«два». Она не чувствует боли и ног, не дышит. «Один».
Каждой жилкой он ощущает её пронзительный крик.
Он скоро вёрнётся за новой победой. He always win.