Как дела? Отлично? Не может ведь быть иначе. У меня — улыбка, холод, горячий чай.
Улетаешь в четверг? Детка, что ты, я не заплачу. Ну а ты не сгори совсем и по мне не скучай. Да, забыла — сегодня среда. Ты, возможно, успеешь моё солнце заляпать болью и чёрной краской. А потом прошепчешь: «Видишь, оно не греет, не играет не с кем, а ты ещё веришь в сказки».
Я не верю, детка, просто немного тошно украшать коктейль из пары десятков трупов. Но из глотки твоей очередная пошлость: «Моя милая baby выросла очень глупой». Да, я выросла, что мне ноги под лавку прятать, или может пытаться забыть все свои тревоги?
Люди добрые, помогите, кто может кляпом. Я терпеть не могу, когда говорят о Боге.
Что молчишь, моя детка? Может я была слишком жестокой, или просто тобою забыт Самый Новый Завет. Эх, я с горя повешусь/порежусь/ударюсь током, отдохну в белых тапках, сложенная в вельвет.
А пока среда и ты всё ещё рядом, под боком, сочиняй для меня самый сложный и едкий ответ.