мила назло
Её сердце,
как лужица воска
застывшая по краям,
а внутри — 115 по фаренгейту
(только липко, не горячо)
от пролитой крови
в грязи,
с людьми из помойных ям.
Она — дура,
ведь могла бы
уже два года
дышать в родное плечо.
Она выбрала горечь,
отбросы,
как одиннадцать из десяти
и мечтает теперь стать раненым
ангелом
с картины Симберга,

чтобы каждый её простил,
чтобы набело
и превратиться в киборга.