мила назло
Утро сахарным сиропом вязким
затопляет наши руки, ноги, нежность,
вложенную в каждую твою издевку, мою сказку.
Недовольно шепчешь мне «Моя Надежда,
как ты можешь просыпаться в восемь в выходной,
не любить вино, питаться солнцем?» Прежде,
чем ещё раз ты заговоришь со мной,
вспомни — я твоя, твоя надежда.