мила назло
Знаешь, это всё так глупо и так смешно
(прости что на ты, я не могу иначе).
Вечер. Устала, почти не чувствую ног,
но не плачу.
Ты знаешь, что я не плачу.

Моя мать всё ищет тебя не по углам
ходит в храмы, базилики, синагоги.
Ей так страшно, что она уйдёт «к праотцам»,
«на тот свет» или «в те края»,
а не к Богу.

Меня же, веришь, не мучают кошмары.
Я пытаюсь всё громче крикнуть: «Спасибо!»
Опять, снова слушаю Placebo. Are you?
Знаешь,
ты научил меня быть красивой.

Что ещё написать? Спасибо за книжки,
за людей, тех, кто пишет, творит, рисует.

И я верю — ты просто смешной мальчишка.

Прости, что так часто зову тебя
всуе.