Случайная

Ночи метят случайных прохожих углём и скорбью,
а с приходом зимы удлиняются, крошат жизнь.
Ей не колется, не метелится от напрасной лжи
И не мокро щекам от картин чужого надгробия.
Она только тогда болеет, колотится и дрожит,
Если сквозь миражи, этажи и шелка паранджи
Ей мерещится очередное твоё подобие.

Ты её дорогая мечта, дешёвая фобия,
Заменяешь картины, окна, иконы и витражи
Ты играешь в кино и на арфе непрочных жил,
А она рассыпается, лечится мелкой дробью
И собраться не может, воет среди чужих,
Ей так хочется добежать, додышать, дожить,
Разыграть свою идеальную антиутопию,

Отсканировать твою душу и сделать копию.
Если есть сигареты и силы — ты ей одолжи,
У неё впереди пике, кульбит, виражи,
Целый список ею достигнутых вершин,
Расшифрованные чертежи,
Избавление от морщин
И рисунки опия.

---

Не моя война

Мне в бесцветных снежинках чудится яд, жаркий порох, вязь предстоящих путей.
Почему мне не жалко взглянуть назад? Почему мне не страшно расстаться с ней?
Видно небо прячет манильский канат, чтобы позже сделать в пять раз больней.

У меня есть привычки: желать добра, даже если в глотке застряло «на…»,
Чтобы не было больно сбегать вчера, а сегодня слушать о нас и нам,
Только мне надоела своя игра. И её любовь — не моя война.

Кем останется после, зачем и как, чьим проклятьем или стеклом в глазу?
И расскажет, что означает враг, если прячешься в мутном стекле амбразур.

Мне в бесцветных снежинках не виден мрак,
а в немых зеркалах — лазурь.

---

Веришь, детка

Три месяца и шесть дней спустя.

Знаешь, детка, не надо крика, истерик, грубости, пошлых фраз,
я только учусь тихо падать с обрыва, вдыхать кокаин, но особый экстаз
это смотреть на тебя и смеяться, знать, что совсем не хочу назад.

Веришь, детка, не надо света, снега, что тает за два часа.
Мне не важно, чем был, кем не был. Вперёд — там светлая полоса.
Уже не пишу: «прости ты, постой ты» — я оставляю пробел.
Знаешь, детка, мы не магниты, мы генераторы всех проблем,

Страшных сказок, вселенского зла, пепла в протянутую ладонь.
Детка, мы — порошки в зеркала: ты разбавляешься чистой водой,
я поддаюсь только спирту и соде, но не срываюсь со дна.
Детка, сукино ты отродье — вечно при деле и не одна.

Веришь, я на луну не вою, не оставляю сердца под камнем,
я разбиваюсь (но это другое) и выдыхаю пламя.

В горле «любовь» назревает комом — не закричать и не проглотить.
Глупые жизни, чужие стоны. Детка, как можно скорей уходи.

---

Никак.

Когда она отдаётся другим за так
Скорей уходишь — себе не враг.
Она может крикнуть тебе «дурак»
Или этой ночью слететь с моста.
Между вами только одна верста
И один пятак
И ещё «она тебе не под стать».
В голове — бардак
Вместе вам — никак
По другому вам — пустота.

---

Счастье

Изморозь пляшет, рисуется на стекле,
Скачет по меткам и столбикам жидкая ртуть.
Раньше казалось, что счастье как амулет —
Сжал в кулаке и отправился в светлый путь.

---

Любимой сестре в её День рождения

У девочки волосы разбавлены ветром, глаза — морями, сердце — болью, а мысли — дымом.
Когда она на расстоянии меньше метра, внутри пожар, что-то колотится, руки стынут
И даже немного стыдно вымучивать рифмы, если её плечо слишком близко к моей руке.
Девочка может, конечно, сойти за нимфу с мягкими прядями, сердцем, слезой на щеке,

Только ей больше нравится слушать рок, курить, танцевать и не слышать чужие «хватит».
Девочка может сказать «этот мир жесток», может на всё наплевать и от смеха спятить.
Она иногда дрожит не от холода, от тоски, вроде всё хорошо, но чего-то не достаёт.
Часто мне кажется, мы с ней очень близки, но только в сторону шаг и мне не понять её.

Девочка, кажется, дышит лучами солнца, рисует порывы ветра, ванильные облака.
Что в голове — не знаю, декабрь в оконцах, в столе три конфеты и книга наверняка.
Девочка очень сложная — моря гладь, выверенная до деталей мелом на школьной доске.
Девочка научилась без крыльев летать, кружиться, играть в шахматы на потолке,

Делать цветы из бумаги, быстрей остыть, по прямой разогнаться и в очередное пике.
Девочка такая, что хочется просто быть, оставаться с ней рядом не важно кем.

---

Клин любви

Переулком гулким блуждает взгляд,
тёмный мальчик, снег и возвратный тиф.
Не пытай, не пробуй побег назад,
не сбивай меня на надломе рифм.
Ты ведь помнишь ещё леденящий ад,
перемену места слагаемых в строе.
При полёте вниз я зависну над
и тебя никогда не оставлю в покое.

Ты всё рвёшься, маешься на кресте
не способный правду испить до дна.
Даже в чёрной замкнутой темноте
тебе чудится радость и глубина.
Наше дело дрянь, мы уже не те.
Только помни мальчик твоя вина
паутиной тянется к красоте,
пожирает, скалится — голодна.

Не смеши меня, не желай добра,
привыкай к оковам, хоть больно трут.
Я забуду кто ты уже вчера,
а ты будешь помнить меня и прут.
Умираем вместе — ты даже рад
устилаться шёлком чужой войны.
Мой любимый, якобы верный раб,
Видишь прах и пепел? Так это мы.

---

Не сдохну

За тебя не сдохну, по тебе не сохну, не прощаю крысам, не прощаюсь с ветром.
Мне безмерно плохо от общенья с лохом, что не видел боли и не знал ответов.
Он всегда уверен в слове и походке, в постановке дела и влиянии вздохов.
По волнам как лодка, с бурей и без дока, я с тобой танцую. Мне безмерно плохо.

---

Небо говорит

Говорит мне небо: «Скорее зонт открывай на полную и воюй, ставь последний грош и вопрос на кон, оставляй за гранью и на краю».

А я всё молчу как забытый мим на подмостках театра моих побед, где не видно ни Будд, и ни лам, ни Лим, где один поэт мне один куплет прочитал раз двести и всё не смолк, повторяет, молится на алтарь, на июльский зной, на осенний смог, на до блеска чищенный самовар, и играет музыка с чердака, пахнет болью приторно до тошноты. Сладость — лучший способ убить дурака, стены нежно шепчут: «Дурак здесь — ты».

Да, наверно так, и я всё молчу, разбавляю солью небесный плач. Обратиться к опытному палачу? Но сегодня сам для себя палач, провожаю сны в тёмно-серый карцер, отрубаю руки чужим советам, строго-настрого запрещаю танцы, а ещё улыбаться, любить и лето.

Говорит мне небо: «Сыграй по нотам тем, кто здесь со мной примеряет крылья, а потом получишь покой и отдых, обещаю даже шкафы без пыли»

Небо точно знает — я не художник, не поэт, не диггер и не пианист, но я лезу вон из звериной кожи, чтоб не выпасть в самый глубокий низ . Я стучу по душам, дверям и телу, я хочу найти идеальный звук, по доске бракованным школьным мелом я рисую вовсе не замкнутый круг, я рисую шахматы с до-ми-солью и играю музыку на словах. И уже не останется только боль, а останется только от боли прах.

Небо ставит крестик в моём досье, говорит: «Работа и впрямь хороша», а я знаю, осталось пять тысяч лье не жалея, не плача и не дыша.

С неба льёт вода, а безумный мир по инерции медленно катится к краю. Не проигран бой, не доеден пир.

Небо шепчет мне: «Забираю».

---

Скобочка

Она так хочет ставить в конце предложения скобочку, но руки дрожат, получается просто ноль.
Она приходит с работы домой, открывает форточку. Она думает, это выветрит пыль и боль
Она вспоминает что-то до крика светлое, яркое, очень теплое, звенящее в хрупком теле.
Конечно, она устала от лиц и вороньего карканья — это больно, но это пока не смертельно.

Ходила к гадалке, чтоб просто повеселится, но та помрачнела сразу, сказала: «Живёшь — живи».
Куда не посмотришь — «все те же знакомые лица», не делятся на хороших, чужих, своих.
Она вспоминает любимую кем-то мелодию, солнце без пятен, без ветра, без цвета, без сна,
простые слова про любовь и на сердце вмятина, желание не лететь — доставать до дна.

Она вспоминает и сразу немного легче привыкнуть к проблемам и страхам проклятого мира.
У неё есть свитер — согреет замёрзшие плечи, и ещё есть крепость — двухкомнатная квартира,
А ещё есть счастье — пятилетняя взрослая дочка, которой пока легко, впереди будет школа.

Она ставит в конце предложения просто точку, ей надоело пытаться и быть весёлой.

---

Кровожадно

Она умеет играть на скрипке,
играть на нервах, играть в лото.
Её целуют — ей просто липко,
а если любят — совсем не то.
Сказали, помнят — конечно, лживы,
сказали, смеют — конечно, трусы.
И вырываются с мясом жилы
и кости просто идут на бусы.
Она украшена, но не одета,
выходит ставить клеймо на темя.

Она не знает вопроса «где ты?»
она, окруженная сразу всеми.

---

ответы-приветы

Как дела? Отлично? Не может ведь быть иначе. У меня — улыбка, холод, горячий чай.
Улетаешь в четверг? Детка, что ты, я не заплачу. Ну а ты не сгори совсем и по мне не скучай. Да, забыла — сегодня среда. Ты, возможно, успеешь моё солнце заляпать болью и чёрной краской. А потом прошепчешь: «Видишь, оно не греет, не играет не с кем, а ты ещё веришь в сказки».

Я не верю, детка, просто немного тошно украшать коктейль из пары десятков трупов. Но из глотки твоей очередная пошлость: «Моя милая baby выросла очень глупой». Да, я выросла, что мне ноги под лавку прятать, или может пытаться забыть все свои тревоги?
Люди добрые, помогите, кто может кляпом. Я терпеть не могу, когда говорят о Боге.

Что молчишь, моя детка? Может я была слишком жестокой, или просто тобою забыт Самый Новый Завет. Эх, я с горя повешусь/порежусь/ударюсь током, отдохну в белых тапках, сложенная в вельвет.

А пока среда и ты всё ещё рядом, под боком, сочиняй для меня самый сложный и едкий ответ.

---

Осень играет за окнами свой предпоследний блюз.
Он играет на нервах, приходит домой налегке.
Она поднимает глаза и руки, шепчет: «Сдаюсь»,
Тает прозрачной бабочкой в тёплой родной руке.

Тает последней каплей на грязном забытом окне,
В «любит — не любит» уже наигралась — хватит.
Она либо мертва, либо под кайфом, либо во вне,
Либо (последний вариант) — в его (очень мягкой) кровати.

Он, развёрнутый к ней спиной, начинает считать: «три»,
«два». Она не чувствует боли и ног, не дышит. «Один».
Каждой жилкой он ощущает её пронзительный крик.

Он скоро вёрнётся за новой победой. He always win.

---

Ч

Целует пальцы, целует мысли, целует плечи.
И кто сказал, что с чаем/пледом согреться легче?
Бесцветным порохом снова выжжено слово «вечность».
И кто сказал, что от психозов надёжно лечат?

А если хочешь меня оставить, держи покрепче,
вплети в судьбу, в две косички и в этот холодный вечер.
Мне интересно и я играю, иду на вече.
А мимо — «чувства» сплошной волной по забытой речке.

---

Удачи

Моё сердце сливается с ритмом любимых песен —
это похоже на мрачный рай одинокого волка.
По законам сюжета, вы, конечно, останетесь вместе,
заведёте семью, собаку и может быть даже ребёнка.

Я уйду в никуда, навсегда останусь неправильной,
я уйду не смотреть в глаза и дышать абсентом.
Мне легко выполнять ваши глупые недоправила —
называть себя «недоступным для всех абонентом».

Ваша общая кровь/любовь хуже смертельного яда.
Девочка, даже если люблю тебя, то совсем не плачу,
я до боли кусаю губы и шепчу себе «значит так надо».
Мальчик, не надо истерик. Ухожу. Желаю удачи.

запись создана: 12.09.2008 в 23:58

---

heartless

Ведь он такой послушный мальчик — умрёт за боль и каплю ласки. А я жестокий — это значит — покрашен тёмно-серой краской. Покрытый мерзким слоем пыли мой мозжечок давно отключен. На светлой шее помню, были мои касанья. Мне не лучше, а много хуже, чем убитым смотреть в замёрзшие глаза.

Мы были шиты белой ниткой, но я хочу к тебе, назад.

---

«любовь»

Моя «любовь» отправлена в тираж, выведена на панель, выколота из глаз.
Она незаметно входит в раж, помнит сладкий хмель и свой первый раз.
А следы от инъекций на его руке — это повод повторно назвать его шлюхой.
Я так рада пока она вдалеке. В своём уличном порно. Мне не хватит духа

отпустить её руку, прошептать это сладкое вязкое: «Мы прощаемся, детка.
Вот наручники, скука, плётки, ром, на глаза повязка, золоченые клетки».
Мне в глаза туман, на запястье метка, и я еле дышу, не могу стоять.
Моя «любовь» популярная девка, своя на панели, настоящая блядь.

---

Иллюзия присутствия. Аналог боли

Что ни слово напишет — пробирает до мозга костей.
Не робеет, не плачет и снова не ждёт гостей.
Он придёт и согреет себя и её постель,
А она как всегда холодна.

Свет в глаза. Обжигает губы холодным чаем,
Вспоминает, что год назад не любила молчанье
И нашла того, кто совсем души в ней не чаял,
Но теперь всё равно одна.

Курит тихо и всем обещает, что скоро бросит:
«Да, я знаю, таких как я, безжалостно косит»,
Но осталась цель переждать ещё одну осень,
А потом доставать до дна.

Засмеётся печально над снова ушедшим летом
И достанет из шкафа таблетки, открытки, пледы.
Да, устала безумно, но твёрдо знает ответы
И теперь никому не должна.

---

My hard goodbye.

Ты, наверно, прости, что зависима независимостью
И, наверно, прощай. Впрочем, есть ещё право выбора
У тебя. Мне в объятья или на виселицу.
Номер два?
Снова прочерк.
Очередная выбыла.

Растворись, это выход. Выйди на этой станции.
Да, легальных допингов не существует
Ты с трёх лет занимаешься бальными танцами
Ну, так выкрутись!
Выживи.
Просто танцуй.

Ты ещё не устала искать «свою половину»,
Или просто кусочек того, что поближе к сердцу?
Успокойся, my hard goodbye не получится длинным.
Наигралась.
А ты остаешься
На сколе терций.

---

Моя девочка

Моя девочка любит петь невпопад, удивляться себе и курить Philip Morris. В дневнике — сто пять записей с темами «ад», «четверги», «воскресенья» и «хмурое море». Моя девочка пишет. Иногда свои мысли, но всё чаще про деньги и чужую любовь. Ночью девочка спит, и прости, что так вышло, но ты просто не входишь в меню её снов.
Листопад, полный штиль и прощальное солнце, только детка моя не выходит гулять. Она верит в дожди. Яд привычно, по порциям отправляет под кожу. В темно-синюю гладь, она любит вливаться из разрушенных снов, провожать по аккордам ещё тлеющий мир. Моя девочка роет другому ров, предлагает огонь и бесплатный спирт.
Не боится мороза, но снова шарф согревает октябрь и забытое сердце. Моя девочка, с грустью и не спеша, вырывает из жизни обрывки скерцо. По субботам обычно идёт дождь, это повод закрыть все возможные двери. С моей девочки ведь нечего не возьмёшь, моя девочка больше не хочет верить.